Мне понадобилось девять лет, три психотерапевта и одна любовь, чтобы забыть тебя.
Девять долгих лет, чтобы принять, что наше «навсегда» оказалось быстропортящимся товаром и, наконец, перестать мысленно с тобой разговаривать и писать письма.
Знаешь, можно сжечь все снимки, удалить все переписки, но случайно услышав когда-то любимую песню, всё равно вернёшься в тот проклятый момент, когда были счастливы. И вот мы снова на чьей-то даче, на мне твоя рубашка, а на ужин жаренный картофель с грибами. Смех, объятия, поцелуи. Фантомная любовь. На мгновение чувствуешь ровно тоже, что и тогда. И будто не было ссор, предательств и расставаний.
Но они были, а сейчас ничего нет. Ни тебя, ни дачи, ни любви. Вместо неё в душе осталась лишь комната размером 3х4 до краёв наполненная пустотой. И дышать в ней нечем, да и незачем.
Ты ведь больше не признаешься мне в любви в кабинке «Колеса обозрения», а я больше не жду твоих сообщений. Мы больше не будем танцевать у входа в цирковой павильон. Больше не будет этого отвратительного кофе 3в1 из «нашего» ларька, и ты больше не прольёшь его на белоснежную рубашку, а я не буду с этого смеяться. Больше не будем насквозь мокрыми бегать по лужам и обливаться водой. Больше не будем ссориться и уж тем более мириться.
Просто мы больше не... не любим друг друга. И расставание — это лучшее, что с нами могло случиться.
Но, чтобы это понять, мне понадобилось девять лет, три психотерапевта и одна любовь.
Любовь к себе.
РИНА ИСТ